- Mondoboia, proprio come pensavo io. Guardate un poco, pensa sempre

a mia sorella. Vi dico, non smette mai di pensarci: s'è innamorato. Di mia

sorella s'è innamorato, che coraggio...

Gli altri ridono a gola spiegata e lo scappellottano e gli versano un

bicchiere. Il vino non piace a Pin: è aspro contro la gola e arriccia la pelle

e mette addosso una smania di ridere, gridare ed essere cattivi. Pure lo

beve, tracanna bicchieri tutto d'un fiato come inghiotte fumo, come alla

notte spia con schifo la sorella sul letto insieme a uomini nudi, e il vederla

è come una carezza ruvida, sotto la pelle, un gusto aspro, come tutte le

cose degli uomini; fumo, vino, donne.

- Canta, Pin, - gli dicono. Pin canta bene, serio, impettito, con quella

voce di bambino rauco. Canta

Le quattro stagioni.

Ma quando penso all'avvenir

della mia libertà perduta

vorrei badarla e poi morir

mentre lei dorme... all'insaputa...

Gli uomini ascoltano in silenzio, a occhi bassi come fosse un inno di

chiesa. Tutti sono stati in prigione: chi non è statò mai in prigione non è un

uomo. E la vecchia canzone da galeotti è piena di quello sconforto che

viene nelle ossa alla sera, in prigione, quando i secondini passano a battere

le grate con una spranga di ferro, e a poco a poco tutti i litigi, le im-

precazioni si quietano, e rimane solo una voce che canta quella canzone,

come ora Pin, e nessuno gli grida di smettere.