- Begli uomini, - fa Pin. Gli danno un'occhiata.

- Brutto muso, - gli fa Giraffa, amichevole. Nessuno dice più niente.

- Allora, - fa Pin.

- Allora, - dice Gian l'Autista, - cosa ci racconti di nuovo?

Pin è un po' smontato.

- Ben, - fa il Francese, - sei giù di morale? Cantacene un po' una, Pin.

? Qui, - pensa Pin, - fanno l'indiano anche loro, ma non stan più nella

pelle dalla curiosità ?.

- Ale, - dice. Ma non attacca: ha la gola appiccicata, secca, come quando

si ha paura di piangere.

- Ale, - ripete. - Quale vi canto?

- Quale? - fa Miscèl.

E Giraffa: - Che barba, stasera, vorrei già essere a dormire.

Pin non ne può più del gioco: - E quell'uomo? -chiede.

- Chi?

- Quell'uomo seduto lì, prima?

- Ah, - dicono gli altri e scuotono il capo. Poi riprendono a parlottare tra

loro.

- Io, - dice il Francese agli altri, - con questi del comitato non mi

comprometterei troppo. Non me la sento d'andar di mezzo per la faccia

loro.