Pin è armato: sente la pistola sotto la giacchetta e ci mette una mano

sopra, come se gliela volessero portar via.

- Ne avete armi, voi? - chiede.

- Non ci stare a pensare, - fa il Giraffa. - Tu pensa a quella pistola del

tedesco, siamo intesi.

Pin rizza gli orecchi; ora dirà: indovinate, dirà.

- Guarda un po' di non perderla d'occhio, se ti capita sottomano...

Non è come Pin avrebbe voluto, perché importa loro tanto poco, adesso?

Vorrebbe non aver ancora preso la pistola, vorrebbe tornar dal tedesco e

rimetterla al suo posto.

- Per una pistola, - dice Miscèl, - non vai la pena rischiare. Poi è un

modello antiquato: pesante, s'inceppa.

- Intanto, - dice Giraffa, - bisogna far vedere al comitato che facciamo

qualcosa, questo è importante -. E continuano a parlottare sottovoce.

Pin non sente più niente: ormai è sicuro che non darà loro la pistola; ha i

lucciconi agli occhi e una rabbia gli stringe le gengive. I grandi sono una

razza ambigua e traditrice, non hanno quella serietà terribile nei giochi

propria dei ragazzi, pure hanno anch'essi i loro giochi, sempre più seri, un

gioco dentro l'altro che non si riesce mai a capire qual è il gioco vero.

Prima sembrava che giocassero con l'uomo sconosciuto contro il tedesco,

adesso da soli contro l'uomo sconosciuto, non

ci

si può mai fidare di quel

che dicono.