Ora ci stanno uomini sopra e sotto, su lettiere di felci fresche e fieno, e il

fumo del fuoco acceso a basso non ha finestre per uscire e s'ingolfa sotto le

lavagne del tetto e brucia gole e occhi agli uomini che tossono. Ogni sera

gli uomini s'acculano intorno alle pietre del focolare acceso al coperto

perché non lo vedano i nemici, e s'accavallano gli uni sopra gli altri, con

Pin in mezzo illuminato dai riverberi che canta a gola spiegata come

nell'osteria del vicolo. E gli uomini sono come quelli dell'osteria, a gomiti

puntati ed occhi duri, solo non guardano rassegnati il viola dei bicchieri:

nelle mani hanno il ferro delle armi e domani usciranno a sparare contro

uomini: i nemici!