- Vai avanti per la fascia finché non la trovi, - fa il Dritto e ride tra i denti

cattivi.

Allora Pin cammina solo per il buio, con una paura che gli entra nelle

ossa come l'umido della nebbia. Segue la striscia di prato per i costoni

della montagna, e ormai ha perduto di vista il bagliore del fuoco alla porta

del casolare.

Si ferma a tempo: tra poco ci metteva un piede sopra! Sotto di sé vede

una grande forma bianca stesa attraverso la fascia: un corpo umano già

gonfio a schiena nell'erba. Pin lo guarda incantato: c'è una mano nera che

sale dalla terra su quel corpo, scivola sulla carne, s'aggrappa come la mano

d'un annegato. Non è una roano: è un rospo; uno di quei rospi che girano la

notte per i prati e che ora sale sulla pancia del morto. Pin con i capelli ritti

e il cuore in gola corre lontano per i prati.