Il mattino è ancora buio senza schiarite, quando gli uomini del Dritto si

preparano a partire, con movimenti silenziosi intorno al casolare.

S'arrotolano coperte intorno alle spalle: sulle petraie della cresta avranno

freddo, prima che arrivi l'alba. Gli uomini pensano, invece che al loro, al

destino di quelle coperte che portano con sé: la perderanno scappando,

forse s'inzupperà di sangue mentre loro muoiono, forse la prenderà un

fascista e la mostrerà in città come bottino. Ma che importa una coperta?

Sopra di loro, come sulle nuvole, sentono il muoversi della colonna

nemica. Grandi ruote che girano sugli stradali polverosi, a fari spenti, passi

di soldati già stanchi che chiedono ai capisquadra: è ancora lunga? Gli

uomini del Dritto parlano sottovoce come se la colonna stesse passando

dietro il muro del casolare.

Ora scucchiaiano nei gavettini di castagne bollite: non si sa quando

mangeranno la prossima volta. Anche il cuoco verrà in azione, stavolta:

distribuisce le castagne a colpi di mestolo, sacramentando sottovoce, con

gli occhi gonfi dal sonno. Pure la Giglia s'è alzata e gira in mezzo ai

preparativi degli uomini, senza riuscire a rendersi utile. Mancino ogni

tanto si ferma a guardarla.