Basta una piccola fossa; un falchetto non è un uomo. Pin prende il

falchetto in mano; ha gli occhi chiusi, delle palpebre bianche e nude, quasi

umane. A cercare d'aprirle, si vede sotto rocchio tondo e giallo. Verrebbe

voglia di buttare il falchetto nella grande aria della vallata e vederlo aprire

le ali, e alzarsi a volo, fare un giro sulla sua testa e poi partire verso un

punto lontano. E lui, come nei racconti delle fate, andargli dietro,

camminando per monti e per pianure, fino a un paese incantato in cui tutti

siano buoni. Invece Pin depone il falchetto nella fossa e fa franare la terra

sopra, con il calcio della zappa.

In quel momento scoppia un tuono e riempie la valle: spari, raffiche,

colpi sordi ingranditi dall'eco: la battaglia! Pin s'è tratto indietro con paura.

Fragori orribili squarciano l'aria: vicini, sono vicini a lui, non si capisce

dove. Tra poco proiettili di fuoco cascheranno su di lui. Tra poco dal giro

dei costoni sbucheranno i tedeschi, irti di mitraglie, piomberanno su di lui.

- Dritto!

Pin ora scappa. Ha lasciato la zappa piantata nella terra della fossa. Corre

e l'aria si squarcia di

fragori intorno a lui.

- Dritto! Giglia!